“诸位，应当听过在下的名字。”

他的声音不疾不徐，平平淡淡，连寒风都似被这语气压下半分。

每个字都清晰，却没有丝毫的自夸或威势。

他像在与人寒暄，又像在宣告天地。

拓跋努尔的眼神骤然收紧。

——萧宁。

果然，是他。

这一瞬间，他心中升起的情绪极其复杂。

他原本以为，这位所谓的皇帝，要么惊慌，要么跪地乞命；

要么闭门死守，要么仓皇逃遁。

而不是——

如此镇然。

他甚至没有动怒，也没有高傲的架子。

那份姿态，既非王者俯瞰，也非凡人谦卑。

只是极自然地立在那里。

仿佛他才是这片风雪的主人，而所有来者，都只是路过的客人。

拓跋努尔心头忽然生出一股寒意。

不是风冷。

是那人身上散发出的某种——不容轻侮的力量。

他明白，那并非气势。

因为这人身上没有半分“压人”的意。

那是一种更深、更静的力量，像是沉睡在他血脉深处的某种自信。

那种自信，不来源于兵权，不来源于谋略，甚至不来源于天命。

而是——来自他自己。

拓跋努尔不由得将自己代入。

若此刻站在那敞开的城门前的是他——

若他身后空无一兵，眼前却是三十万铁骑……

他能否如此镇定？

哪怕知道城中藏有伏兵，哪怕此行是计中计，他也断不敢如此一人独出，以己之身为饵，直面敌锋。

那不是胆识能解释的事。

那是一种近乎疯狂的魄力，一种以命为矛、以心为阵的孤决。

他自认并非懦人，征战多年，从不避死；

可若要他像这般——独身一人，挺立风雪之中，以一己之躯对抗天下之势……

他忽然发现，自己做不到。

胸口的血，因这念头而微微翻腾。

拓跋努尔沉默了。

一种名为“敬”的情绪，在他心底隐隐滋生，却又被他强行压下。

他不能承认——一个敌国的皇帝，竟让他心生敬意。

他缓缓吸了一口气，胸腔灼热，喉头发紧。

目光重新落在那白衣人身上。

那人依旧静立风雪中，神色如故，衣袂轻扬，眉目淡然。

仿佛他不是来等死的，而是来等命的。

拓跋努尔注视良久，神色渐渐沉下。

他心底那一丝轻蔑，彻底消散。

是的，他终于明白。

这人不是“纨绔”。

他是真正的——帝王。

他不是凭血统继位的少年，而是敢以一身为国的君。

这等胆魄，已超越智谋，也超越生死。

他征战二十载，自认见尽人心。

可此刻，他忽然生出一种罕见的茫然：

若天下皆有此种人，又有谁能敌？

风雪愈烈。

他坐在马上，胸口起伏，心中一句话久久不散：

——“若我为他，此刻已不敢出城。”

风声掠面，他的目光依旧钉在那人身上。

那份从容，那份静定，犹如山峦伫立，不可撼动。

拓跋努尔终于轻轻吐出一口气。

这口气，仿佛吐出了自己多年累积的傲气与狂意。

他抬起头，神色复杂，目光微动，

心底第一次，

在敌军当前的风雪里，

生出了——钦佩。

“……萧宁。”

拓跋努尔在心中默念。

那名字吐出口的瞬间，他竟感到胸口一阵发紧。

呼吸微乱，喉头干涩，仿佛那人方才那一句平平淡淡的“在下萧宁”，便压得他连空气都不敢多吸。

他不明白。

自己征战半生，疆场数十，所见过的帝王不知凡几。

那些坐在高台之上、端起玉盏、言笑自若的人——

有的威严如山，却一无胆气；

有的盛气凌人，却虚浮空洞；

他们的“帝王气”，无非是借着金銮殿的威势、百官的俯首堆叠出来的幻象。

可眼前这个人——

他什么都没有。

没有金冠，没有仪仗，没有禁卫。

只是立在风雪之中，一身素衣，却让自己在顷刻之间，生出一种本能的敬意。

“真是……奇怪。”

他在心里低低喃喃。

风拍在他脸上，像刀子一样，冷得钻骨。

可他连眼睛都舍不得眨。

他不由得再次想象了一下——

若此刻换作自己，独立于那敞开的城门前，会怎样？

那是三十万铁骑的锋芒，是连山川都要为之震动的杀气。

哪怕是他，纵横沙场二十余年，斩将夺城无数，也绝不敢如此伫立。

即便有计，也要布阵；

即便为饵，也要护身。

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可是那人——他连阵都未布，连刃都未携。

他只站在那里。

而仅仅这一站，便似将整座平阳握在掌中。

拓跋努尔心中微微一震。

他忽然意识到，那种气势不是外放的，而是自生的。

仿佛天地本就以他为心。

他不用威压，不需高声，连目光都不必锐利，只凭一身静气，便让人不敢逼近。

那一刻，他忽然明白“王气”二字真正的含义。

那不是权柄所致，而是心之所定。

他低下头，看着自己手中紧握的缰绳。

皮革被握得发出轻微的“嘎”声。

他苦笑。

——若让自己去做这件事，自己绝不敢。

哪怕明知城中有伏兵，哪怕谋算周全，他也不敢如此以身为饵。

他是将，不是赌徒。

可眼前这人，是皇帝——

却比任何赌徒都更敢押上自己的命。

他忽然感到一种陌生的羞惭。

那羞惭不是对敌的恐惧，而是一种对“勇”的自觉不足。

他一生自傲，以为天下的血胆与魄力，都该属于铁骑与战将。

如今却发现，有人披素衣而立，却胜过千军。

他沉默。

风雪声在耳边乱撞，像万马奔腾，又像天地低泣。

他望着那白衣人，只觉天地间的色都淡了。

那人仿佛并非行于雪中，而是雪绕着他行。

天地俱白，唯他独静。

他不动，风便止。

拓跋努尔心底升起一种怪异的感受。

那种感受，说不上来是畏惧，还是惊惶。

他只是模糊地意识到：

自己竟不敢再往前一步。

三十万兵马列阵如山，

而他心底却在这一刻，隐隐生出一种错觉——

那道大开的城门，不是陷阱，也不是挑衅。

那是一道问。

一道针对他，针对世上所有执刀之人的问。

——你敢不敢迈进去？

风雪呼啸。

他紧抿的唇微微发白。

胸口的血似被什么压着，沉而烫。

他忽然喃喃：“这人……不该生在帝王家。”

声音极轻，却被风卷起，在耳边回荡。

若此人生为将，当以胆识镇诸侯，破千军。

若此人生为师，当以气节教天下。

若此人生为敌——

那便是梦魇。

他不再言语。

只是静静地看着那身影。

看那人站在风雪之中，目光澄澈如寒星，神色恬然。

连披风都不飘乱，仿佛他与风雪早成一体。

那种宁静，几乎是冷酷的。

一种对生死的彻底漠然。

不是不怕，而是早已不将“怕”列入心中。

拓跋努尔的喉头微微滚动，呼吸再次紊乱。

他明白，自己不是被对方的兵威震住，

而是被那种彻底超越“理”的气魄压住了。

那气魄无声，却像一堵山。

它没有要压人，却让人自然低头。

风再度卷起，雪如碎玉，纷纷扬扬地掠过他脸侧。

他却浑然不觉。

只是目光牢牢锁在那白衣人身上，

像要从那静定之中，看出一点破绽。

可是，没有。

那人从始至终，未曾露出一丝慌意，

连眼神都没有一瞬闪避。

他像是早就等在这里，

等这三十万大军，

等这场天与地之间的对峙。

拓跋努尔忽然笑了。

那笑极轻，却带着一丝颤意。

他终于明白，世人为何误称此人为“纨绔”。

不是因为他荒唐，

而是因为世人看不见山的根，只能讥笑它的静。

他低声道：“那不是纨绔。”

“那是帝王。”

真正的帝王，不需龙袍，不靠金阙。

只需一身素衣，一句平语，

便可令三十万铁骑不敢上前一步。

风更烈了，天地愈白。

雪粒打在他的眼角，冰凉刺骨。

可胸口，却在一点一点地发烫。

拓跋努尔抬起头，再次望向前方。

那道身影依旧笔直。

他心底的震动，已经化为一种静默的敬意。

他知道，今日之后，无论胜负，

这人——

都将成为他一生都无法忘记的存在。

那不是“对手”。

那是——山，是势，是一种让人不敢轻侮的心。

风雪呼啸。

他披风猎猎，胸中热血翻腾。

他终于明白，自己面对的，

并不是传言中的纨绔少年，

而是一个真正的帝王。

一个，足以让三十万大军失声的帝王。

终于，这一刻，对于这个敌人，拓跋努尔第一次，重视了起来！

萧宁！好啊！

萧宁！